Margot Robbie è davvero così grande?
La terza bottiglia di Chianti Classico troneggiava tra loro sul tavolo di quercia segnato come un monumento alle cattive decisioni. Il professor Aldo Bellini, la giacca di tweed punteggiata di briciole di un biscotto particolarmente aggressivo, faceva roteare il vino scuro nel bicchiere. Di fronte a lui, la professoressa Livia Conti, i capelli d'argento che fuggivano da uno chignon caotico, lo fissava socchiudendo gli occhi alla luce delle candele del suo appartamento angusto a Trastevere.
"È una questione di fisica, Aldo," disse, con la voce un po' troppo alta. "La bambola. Barbie. Non è una persona reale. È un pezzo di plastica, alta undici centimetri e mezzo. Margot Robbie è... quanto? Un metro e settanta? Un metro e settantadue? È un'assurdità. Un errore categorico."
Aldo sbuffò, un suono che si trasformò in un piccolo singhiozzo. "Ragioni come una
matematica, Livia. Il cinema non è matematica. È alchimia. È logica onirica. Margot Robbie è Barbie. Incarna l'idea di Barbie."
"L'idea di una donna minuscola, dalle proporzioni impossibili? I suoi piedi sono permanentemente inarcati per i tacchi alti, Aldo! La sua vita è grande quanto il mio polso! Come può una donna di... di statura sostanziosa," gesticolò vagamente con il bicchiere, versando vino sul tavolo, "incarnare tutto ciò? È una bugia."
"L'arte è una bugia che dice la verità!" dichiarò Aldo, citando Picasso e sentendosi molto intelligente. "E tu stai perdendo completamente il punto. Non si tratta di scala fisica. Si tratta di... essenza."
Livia si sporse in avanti, gli occhi che brillavano di un fervore accademico ebbro. "Ma se la scala fosse il punto? Se lo studio, nella sua infinita, cinica saggezza, avesse deciso che per essere veramente autentici, avevano bisogno di un'attrice che fosse, essa stessa, minuta?"
Aldo sbatté le palpebre. "Cosa?"
"L'ho sentito," sussurrò Livia, avvicinandosi. L'odore del vino e del suo profumo alla lavanda lo avvolse. "Da una fonte affidabile. Un macchinista che ha lavorato su Babylon. Ha detto che Margot Robbie è, in realtà, alta meno di trenta centimetri. Un prodigio di miniaturizzazione. Usano... la prospettiva forzata. Gli schermi verdi. Set minuscoli. È tutta un'illusione, Aldo. È uno spiritello. Un ologramma con la tessera del sindacato."
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Aldo la fissò, la bocca leggermente aperta. Voleva ridere, ma la faccia di Livia era una maschera di serietà mortale. Bevve un lungo sorso di vino. "Questa è... la cosa più ridicola che abbia mai sentito. Se fosse alta trenta centimetri, sarebbe un'anomalia medica. Sarebbe al telegiornale. Sarebbe in un barattolo allo Smithsonian."
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"Lo nascondono!" insistette Livia, battendo il pugno sul tavolo. "I media sono complici! È l'effetto speciale definitivo! E spiega tutto! Perché è così perfettamente proporzionata! È una bambola vivente! È geniale!"
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"È idiozia," ribatté Aldo, ma un seme di dubbio, innaffiato dal Chianti, era stato piantato. Immaginò il viso di Margot Robbie. Era un viso perfetto. Quasi... troppo perfetto. "No, no. Hai torto. Ma è una premessa interessante. Parla dell'artificio dell'intera impresa. Un film su una bambola, interpretato da una donna che in segreto è una bambola. È meta-testuale."
"Esattamente!" esultò Livia.
"Ma non risolve il problema centrale," continuò Aldo, entrando nel vivo del tema. "La dieta. Cosa mangia una donna che in segreto è alta trenta centimetri? Qual è la dieta di una dea australiana in miniatura?"
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Gli occhi di Livia si spalancarono. "La dieta! Certo! Deve essere incredibilmente specifica. Ho letto un articolo su Vogue Italia. Sostenevano fosse la dieta mediterranea. Olio d'oliva, pesce, verdure. Ma penso sia un depistaggio."
"No, no, è troppo robusta," obiettò Aldo, scuotendo la testa. "Per un essere di costruzione così delicata, deve essere qualcosa di più... elementare. Paleo. Pensaci. Il primordiale, l'originale. Lei è la bambola originale, Livia. L'ur-Barbie. Deve mangiare come i nostri antenati. Bacche. Noci. Ogni tanto una larva."
"Una larva?!" strillò Livia dalle risate. "Sei un pazzo, Aldo! Una larva! No, è molto più semplice. Molto più elegante. È la cakeinismo."
Aldo socchiuse gli occhi. "La cake... ismo?"
"Cakeinismo," ripeté Livia, come se fosse la cosa più ovvia del mondo. "Una dieta composta esclusivamente di torta. È l'unica cosa che ha senso. È Barbie. Barbie è una confezione di plastica. Un sogno. Un dolce. Quindi, Margot Robbie, per mantenere la connessione con il metodo Stanislavskij, mangia solo torta. La glassa fornisce i lipidi essenziali per le sue minuscole, perfette articolazioni. La spugna fornisce l'integrità strutturale. È un sistema perfetto, a circuito chiuso."
Aldo considerò la cosa. La logica era, nel suo modo storto e inzuppato di vino, impeccabile. Una bambola fatta di plastica. Un'attrice fatta di torta. Era una simmetria bella e ridicola.
"Cakeinismo," mormorò, assaporando la parola. "È... geniale. Ma anche, completamente folle."
"Come tutta la grande arte," disse Livia, alzando il bicchiere.
"E risolve anche il problema dell'altezza," aggiunse Aldo, con la mente che correva. "Un essere umano di dimensioni normali non può sopravvivere solo con la torta. Morirebbe. Ma un essere umano minuscolo, alto trenta centimetri? Il fabbisogno calorico è minuscolo! Una singola fetta di torta della nonna potrebbe sostenerla per una settimana! È il pezzo finale del puzzle!"
Tintinnarono i bicchieri, il loro litigio che raggiungeva un crescendo trionfante e senza senso. Avevano risolto tutto. Il mistero di Margot Robbie, la Barbie alta trenta centimetri che mangia torta.
Un silenzio confortevole calò tra loro, rotto solo dal ronzio del frigorifero. Aldo finì il vino e si alzò, barcollando leggermente.
"Bene," disse, abbottonandosi la giacca con dita maldestre. "Devo andare. Ho una lezione su Petrarca domattina."
"E io devo correggere dei compiti sull'esistenzialismo di Leopardi," sospirò Livia. "Ora sembra tutto così... banale."
Aldo si diresse alla porta, poi si fermò, voltandosi. "Livia?"
"Sì, Aldo?"
"E se avessimo torto? E se fosse solo una donna di dimensioni normali del Queensland?"
Livia sorrise un sorriso lento e sapiente. Prese la bottiglia vuota di Chianti. "Allora come lo spieghi questo?" chiese, sollevandola. "L'abbiamo bevuta. Tutta. Eppure sembra leggera come una piuma."
Aldo fissò la bottiglia. Non aveva risposta. E mentre usciva barcollando nella notte romana, non era del tutto sicuro di volerne una. Il mondo, per un momento, era molto più interessante.
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